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#52198 Los ricachones occidentales no invierten, se quedan su capital muerto y lo acumulan. Es una etapa necesaria que hay que asumir porque los proyectos hay que financiarlos. Aunque yo no comerciaría con los chinos por el dumping laboral. Y lo de venderles deuda pública también es peligroso, son usureros.
#52201 Hay que cambiar eso.
#52202 No es posible. ¿Expropiamos sus fortunas? ¿Le damos a la maquinita de imprimir billetes?
#52203 "Los ricachones occidentales no invierten, se quedan su capital muerto y lo acumulan." Eso, eso.
#52204 ¿Y cómo piensas hacerlo? ¿Expropiando?
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#52208 La palabra ''malo'' no significa nada.
Para llegar a la conclusión de que algo es negativo hay que fijarse en los beneficios y las pérdidas.
#52209 Eres negativa gente.
#52210 Ha vuelto a pasar. ¿Pero por qué puñetas ponen un jodido límite?
#52211 Fastidia mucho, pero en unos días se arregla del todo. Si acaso puedes quejarte, pero bueno cuando yo me quejé pensaba que no me había pasado del límite y sí que me había pasado.
#52211 Para que te vayas al foro, @stocker_.
#52213 Pero si ya está en el foro.
#52220 Ayer empecé la tercera temporada, ahora estoy viendo el segundo capítulo.
Jeje, lo sabía.
#52230 No quiero volver allí.
Pero no se vayan ustedes D:
Vuelvan ustedes DDDDDDDDDDD:
#52215 Qué dolor de cabeza. Odio las matemáticas.
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#52239 No, no, te dejo empezar a ti que soy buena gente. Además en los juegos siempre empieza el más joven.
Entraba la noche de uno más de esos días insulsos en mi minúsculo apartamento destartalado de la costa Barese. No terminaba de tener claro qué hacía allí. En un principio me vine por un chocho, pero el chocho se fue y yo seguía ahí, viviendo el sueño terroni.
Había encontrado un trabajucho como camarero en el restaurante de un hotel pegado al mar. Me hacía gracia el uniforme demigrante de chaleco y pajarita que nos hacían llevar.
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Pasaba algunas de las noches solitarias en una red social española de corte feminazi decorada en rosa donde las fantas recibían un nombre mucho más mágico. Una de esas noches contacté con una chica valenciana. Intercambiamos unos cuantos mensajes casi normales. Ella era actriz, le dije que todas las actrices estaban locas y eran medio putas, pero que como escritor putero y desequilibrado no podía juzgarla. Pidió leer mi mierda pseudoerótica.
Nos intercambiamos los teléfonos y entonces por arte de birlibirloque recibo una foto de unos pechos descomunales en mi móvil.
-Interesante.
-Me ha puesto cerdísima tu historia de la niña que te folló y desapareció luego.
-Mira que parecías una buena chica al principio. ¿También quieres follarme y desaparecer?
-¿Te gustan mis tetas?
-Me las podría comer, si.
-¿Y después?
-Rocío por favor.
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Seguimos hablando durante un par de semanas. En una de las conversaciones, escribiendo con la mano izquierda mientras me castigaba el glande, le dije:
-Cuando te vengas quiero que me la chupes mirándome a los ojos, que me pone.
-¿Cuando vaya? Eso es un poco difícil. ¿Qué le digo a mi madre? "Oye que me voy a Italia a conocer a un chico que no se qué tiene que hace que quiera que me penetre, vuelvo en una semana"
-¿Una semana? Vas fuerte. Tres días. También puedes decirle que te van a follar en un balcón agarrada a la barandilla mirando al adriático.
-Solo si te dejas la pajarita puesta.
-Hecho.
Dos semanas más tarde, Rocío, sus enormes tetas y su impulsividad de adolescente aterrizaban en Bari un abrasador Jueves de Agosto.
El taxi de Rocío la dejó a eso de las 6 de la tarde en la parte antigua de la ciudad. Nos encontramos en la plaza frente a la Basilica de San Nicolás, rodeados de ruidosa gente amarilla haciendo fotos extasiados.
Rocío en directo era al menos dos tallas más gorda de lo que aparentaba en fotos, pero eso ni era sorpresa ni me importaba demasiado, como buen aventurero fornicamórbidas que soy. Sus tetas eran demenciales. Tenía unos labios increíblemente gordos que junto a su piel morena me recordaron por un minuto a Rosa. Tuve un pequeño infarto. Nos saludamos con dos besos.
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